Обругал себя предпоследними словами, обвинил во всём растущие из одного места руки-крюки (а не свой иррациональный мозг, который по-королевски вне подозрений), потом попил водички, успокоился и вдруг подумал: а ведь этот глупейший эпизод – идеальное начало для моей книги.
При этом рук он не чувствовал, они были словно не его, прямо какие-то руки-крюки, отказывавшиеся подчиняться, однако чудесным образом делавшие все сами по себе.
Но я не сдавался, упорно твердя себе, что это вовсе не моя сверхчувствительная интуиция вопит о грядущей беде, а просто руки-крюки дрожат после вчерашнего бурного возлияния с сослуживцами в захудалом кафе с незатейливым названием «Мечта».