…Прощай, моя Россия! В своей стране я эмигрант…

На заплёванной кем-то скамейке,

То ли я, то ли ветер читали стихи.

Как в заезженном, старом ремейке

С грязью в окнах мы стали на ты.

И с толпою зевак, в пустырях, да в окопах

Со Смертью я жил не впопад.

Камнем жил, не тужил в площадях

По аорте… матом крыл снегопад.

Грязь на окнах

И время раненным зверем,

Било на отмах

Ржавым ружьём.

Было время — тяжёлое древо,

То не бремя, крадущийся страх,

Крах…

Крах современности, культуры.

Само собой всё превратилось в прах.

Читал стихи. Они летели с ветром,

Они слились с толпой ликующих зевак.

И длинной формулой познали древо жизни,

Стяжательство как тост фальшивой тризны.

Я видел Смерть. Она пыталась застрелиться.

Писал стихи и пробовал напиться.

И Демон с Ангелом уже не чудо.

Вот Человек!…

ЧУДОВИЩЕ!!!…

Во Мгле…

Алмазом заиграет мудро —

Я Бог!!!

Я Гений!!!

Я…. Нигде….

А грязь на окнах, как блаженство

Мои стихи пронзает свет.

И грязной тряпкой смоет действо

В стихах просроченный сюжет.

И на скамье, читая вирши

Не ветру, вдаль, куда-то в пустоту.

Я видел смерть.

Она пыталась застрелиться,

Её оставил жить, коль самому невмоготу.

Остановил её немым вопросом

Коль ты уйдёшь, так где же страх?

А мир ликует мусором и сбродом

Стихи смешали с кровью в площадях.

А правда лезет, ждёт поэтов,

Застряло костью в нёбе королей!

И я латаю кровью небо.

Жду ветра в стенах, опозоренных церквей…