Развод по Воскресенскому

Растерянность, неверие, восторг? Всё вместе и помноженное на десять, потому что даже в самом сладком сне я не представлял её, сидящей на моей кухне. Ту самую девушку, в которую влип, кажется, с первого взгляда золотистых карих глаз. Вот только тогда она была чужой девушкой, а потом и чужой женой, а сейчас…

А сейчас, после короткой экскурсии по квартире, я пою её кофе на собственной кухне.

— Уже можно сказать, что растворимый мне нравится больше? — весело щурится Кристина, отставляя кружку.

— Тебе можно всё.

И вроде звучит весело, но её пальцы чуть сильнее сжимают ручку. Напряжённее. Явно не ожидая, что незнакомый, по сути, мужик станет кидаться на неё с намёками и приставаниями.

А я стану?

После стольких холостяцких лет? После бесконечных «Когда остепенишься?» от родителей и брата? После остановки сердца, стоило уловить, похожий на её, аромат парфюма? После подвисания каждый раз, стоило увидеть девушку схожих роста и цвета волос? После регулярного «Кот, как там твой Саша с женой? Кажется, Кристиной?»

Если у кого ещё остались глупые вопросы, то я в их число не вхожу.

Особенно когда мечта вдруг становится реальностью, а сидящая передо мной девушка оказывается незамужней.

И всё, вентили, которые я закручивал эти годы, срывает на фиг без права восстановления.

— Крис… — На выдохе, разворачивая её к себе вместе со стулом и придвигая между своих ног.

Заклинивает намертво, потому что пробовал избавляться, заводил серьёзные и не только отношения, но ни черта не помогло. Всё это каждый раз разбивалось о воспоминание о тёплой улыбке и искристом взгляде её глаз.

— Крис, пошли на свидание?

— С ума сошёл? — фыркает она и явно собирается перевести всё в шутку, но какие уж тут шутки.

— Давно уже, — улыбаюсь, а насмотреться на неё не могу. — Лет восемь. Как тебя увидел, так сразу рехнулся.

— Бред! — раздражается Крис и собирается уйти, но я удерживаю её за запястья. — Отпусти.

— Ты же идеальная, Крис. — Всегда мечтал ей это сказать. — Я пытался найти хоть кого-то похожего, но всё мимо. Всё не то и не так, а ты… Крис, пошли в кино?

— А за косички не подёргаешь? — ехидничает она, но я-то вижу. И растерянность вижу, и смущение, и даже опаску.

Словно с той самой давней встречи все мои локаторы настроились на неё, одноразово и насовсем.

— Нет, не буду дёргать, — коротко тряхнув головой. — Так что?

— Плохая была идея с кофе, — хмурится Крис.

И вздрагивает, когда тыльной стороной ладони, легко и нежно я поднимаюсь от её запястья до локтя. Кожа вмиг покрывается мурашками, а я просто поднимаю взгляд. И тону в самых невероятных в своей жизни глазах.

Секунда, другая, в моей голове фейерверки и полный неадекват, но это в моей…

— Мне пора.

Схватив с барной стойки очки и телефон, Крис идёт в прихожую. Сбегает.

И что? Вот так взять и отпустить?

Всё, что только есть внутри меня требует схватить в охапку и как минимум поцеловать, но… но у неё ребёнок, недавний развод и никакого ко мне доверия. Слишком хреновые исходные для долго и счастливо. Поэтому я молча смотрю, как она застёгивает босоножки на низком каблуке.

И выкидываю из головы все мысли, которые пришли во время показа спальни.

— И всё-таки свидание? — пробую наудачу, и Крис, явно чувствуя себя в безопасности рядом с выходом, реагирует гораздо спокойнее.

— У меня сын.

В смысле это аргумент против?

— Возьмём с собой. — Вот уж с кем, а с детьми у меня никогда не возникало проблем. — Крис, ты же меня знаешь. Я не маньяк, не убийца, не козёл, да и ты всегда можешь нажаловаться Косте. Что мешает?

Один, убивший меня наповал, недоверчивый взгляд из-под ресниц. Одно твёрдое: «Я не хочу». И один хлопок двери, отделивший меня от девушки моей мечты.

— Ник, играешь сегодня? — Игорёха, второй тренер, открывает дверцу своего шкафчика.

— Не, сегодня без меня. — Я наклоняюсь и завязываю бутсы. И не могу сдержать довольную улыбку.

— Что, очередную кралю зацепил? — коротко хохотнув, стягивает с себя футболку Игорёха. — Везёт тебе, Никитос, ни жены, ни детей, хоть каждую ночь новую води.

Ага, как утопленнику везёт, но ничего. Кот уже получил втык во все места, куда я дотянулся. В основном за дезу о том, что у Батмановых тишь, гладь и семейная благодать. Подумать только, уже три месяца я мог неторопливо и с удовольствием соблазнять одну упрямую, но идеальную мечту!

Кот охренел, конечно, от моих планов и за друга обиделся, но куда ему ложиться под танк имени меня.

— Везёт, — хмыкаю в ответ, беру мяч и выхожу на поле.

Тренировка, отработки, пасы. Час проходит за секунду и, отдыхиваясь, ибо побегать всё-таки пришлось, я выхожу в коридор футбольного манежа. Вода внутрь не помогает по такой жаре, и, предчувствуя ещё час тренировки, я выливаю на голову полбутылки разом. Отфыркиваюсь, отбрасываю отросшие, всё никак не соберусь постричься, волосы назад, поднимаю глаза и…

Да не может этого быть!

Каменею, пока сзади Игорёха не пихает в спину, предлагая не стоять в проходе.

— Чё стоим, Никитос! — И проходит дальше, до автомата со всякой дрянью.

Тоже мне, футбольный тренер, пример для подрастающего поколения! Хмыкнув, я возвращаюсь к Кристине. Действительно, к ней, меня не глючит, как подумалось сначала — она стоит у скамеек вполоборота в футболке, джинсовом сарафане и белых кедах. И кажется совсем ещё девчонкой, несмотря на почти взрослого сына и до фига лет брака. А рядом с ней тот самый сын, Данька — светловолосый, со взъерошенной длинной шевелюрой, необычно длинный и серьёзный для своих лет.

Да нет, не может мне так повезти.

— Игорёха. — Подхожу к нему, не отводя взгляда от Крис. Кажется, что стоит отвлечься на секунду, и она исчезнет как мираж. — К нам там новенькие не должны сегодня прийти?

— А хрен его знает, — подопнув автомат, чтобы вывалилась шоколадка, хмыкает тот. — Я звонил перед тренировкой Серёге, тот сказал, трое обещались, но он каждый раз что-то в этом роде говорит.

— М-м. — Крис улыбается, легко ерошит и так непослушные волосы сына и что-то ему говорит.

— Никитос, ты чё? Ник, ау…

— Понятно всё с вами. — Хлопнув Игорёху по плечу, я разворачиваюсь и беру разгон прямо к Крис.