Морские досуги №7 (Женские)

— Маш, иди надень портки, последний раз говорю… Посмотри назад!

Я будто не слышу. Меня обидели за вахту три раза, из них незаслуженно — три раза. Я сижу на руле, а рулю я на восток, домой. Туда и смотрю, не отрываясь.

Восходит солнце, и очередной раз я говорю ему — лишь бы ты восходило… Какая библейская благость на небе, какая тишина сиренево-золотистая… как спокойно. Не буду думать ни о чём плохом.

— Ты не Фёдор Конюхов, случайно? — не отстает мой муж. — Что молчишь-то? Может, ты в одиночном плавании, а я не понял?

— Знаешь что, Вов, я с тобой не разговариваю… вот так. Я тебя не трогаю, и ты меня больше не трогай. Грубиян… капитан фигов… — последние слова я говорю уже совсем тихо. Вернее, я их думаю.

— Сейчас тебе будет, Машка… Сейчас так врежет, что тапочки слетят… А ну, иди оденься! — он вытесняет меня от штурвала, и я засчитываю четвёртую обиду.

— Ещё раз крикнешь на меня, — начинаю я пугать… но замолкаю на полуслове. Я увидела, что там творится, на юго-западе… Батюшки-светы…

Собачью вахту мало кто любит — а я так просто жду её! Собачья вахта — до четырёх утра. Самое для меня чудесное время в море — конечно, при условии белых ночей и нежной погоды. Ощущение покоя — густое, ароматное, вкусное состояние единения с природой. Метаморфозы света и цвета, таинство рассвета. Короче говоря, есть чему удивиться и поучиться… есть что порифмовать.

Я сегодня уже много кем побывала — и бестолковкой, и ослом упрямым два раза. И разбудила-то я его не вовремя, и чашку с кофе на карту поставила, в прямом смысле… И это не важно — неет! — что не разбудила я его специально, чтоб поспал он подольше хотя бы на десять минут, и что кофе этот — ему… Как сюрприз! Откуда, мол, Маша, умница-разумница, у нас кофе?! Весь же выпили еще два дня назад? Для меня спрятала?! Ай да девочка! Ага, размечталась… И с картой этой ничего не случилось — ни качки, ни поворотов… ведь ни капельки не пролилось! Обидно. Ничего, всплывёт, как говорится.

Нас мало в этот раз, четверо всего, поэтому вахта на двоих. Это не впервой, дело привычное. Женька, боцман, мучается с юнгообразным Ванькой, а мой муж — со мной. Поделили женщин и детей по-справедливому. Я и сама согласилась так поделиться, мне Ваньку жалко, пусть лучше я потерплю, всё — таки мой муж… пусть на меня и кричит. У Ваньки пока организм неокрепший.

Хотя вспомнила сейчас эпизод один… злорадно. Мы швартовались на форту пару лет назад после ночного перехода, Ванька тогда совсем мелкий был. Его заслали носовой закрепить — конечно, он спрыгнул на берег, как взрослый, ногой уперся в камень, одной рукой подтягивает, глазами зрителей посторонних ищет…

— Давай, шкет, проводи лодочку, не отвлекайся, — для начала тихонько и педагогично сказал мой муж. — Тебя ж, дармоеда, вроде всю ночь макаронами кормили-накормить не могли, всё зря? не в коня корм? Метра три еще выбирай.

Ванька сначала одной рукой, потом двумя… Жилы на лбу вздулись. — Константиныч… может я выбрал уже? Я щас якорь выдерну, боюсь… — Малахольные. Фонд малахольных, а не лодка. А ну давай! Не позорься, в отца и сына и святую деву в райских кущах… И меня не позорь, а то плотва смеётся…

Ванька сделал оскал волчонка и всем телом рванул… и с гулким шумом и шелестом огромная ветка тополя, держащая изо всех сил нашу мачту (дураки! хоть бы глаза вверх подняли!), но всё-таки сломанная ею и Ванькиной злостью, накрыла моего мужа, стукнув его по башке… Приятно вспомнить.

Я думала, это он хочет мириться и нашел предлог заботу проявить — оденься да оденься…

Я вполне одета: на «собаку» только новички не одеваются правильно, но это по незнанию. Всё как обычно: джинсы, кеды, свитер. Сверху даже оранжевая куртка, непромоканец, которую наш народ неприлично называет… не скажу как. Куртка резиновая, от костюма рыбацкого, в смысле советского яхтсмена — любителя. Костюмы эти все одного размера — думаю, пятьдесят шестого, — но других нет. Напялить это на себя трудно, пуговицы больше, чем петли, и резина за всё цепляется… В нем как в термосе. Поэтому куртку я еще жалую, а уж штаны эти костюмные на лямках — увольте. Только в ливень, если на руле стоймя стоять.

…Батюшки-светы… На юго-западе кто-то задекорировал картину мира для инсценировки конца света, не иначе… Я глазам не верю… в животе переворот тревожный: Вов, что это?..

Мрачная, черная без оттенков, горизонтальная полоса над морем с уходящими вниз рваными лохмотьями, сначала узкая, но уже через пару секунд прямо на глазах расширяющаяся, пугает меня, смелую от природы… Море в миле от нас на запад вдруг превращается в закипающий свинец… Хичкок.

Взгляд на восток — и снова нежность и покой в мелких кучевых облачках… Зачем нам показывают такой контраст?..

— Быстро одевайся… штаны, сапоги резиновые… Женьку буди. Ваньку не трогай. Быстро, Машка, БЫСТРО!!!

Скатываюсь вниз — сапоги, штаны, Женька… Начинаю расстегивать резиновую куртку — сначала ведь нужно штаны, а куртку сверху — но не тут — то было… Очень всё медленно расстегивается… да что же это…

— МАШКА!

Кто это рыкнул?.. Посейдон, не меньше… Так, плевать, штаны надену поверх куртки и шкертом подвяжу… Без сапог обойдусь… Где Женька спит? Разбрелись по пустой лодке, не найти…

— МАШКА! Быстро наверх! На руль!!!

Вылетаю пробкой, хоть и цепляюсь резиной за все углы.

Резкий мощный шквал, мой прыжок к штурвалу и прыжок к стакселю моего мужа со шкотом в руке — совпали!

— Приводись!.. Резче давай!.. — рычит он басом, но ветер глушит страшный его голос…

Да я и так привожусь, не получается, господи… Что ж это с ветром… Привелась… Спасибо, Посейдон.

Мой муж сдирает парус и, пригнутый ветром, держась за леера, на полусогнутых направляется обратно, показав мне поднятой рукой — жив, мол… а уже второй шквал из совершенно другой, противоположной дыры в небе, неожиданный до такой же степени, как и сильный, резко перебрасывает грот!

…и всё содрогается, и я перестаю контролировать ситуацию…

Лодка не управляется, крутится, как хочет — ничего не сделать! — начинаю паниковать… Четко понимаю только одно — мой муж без спасательного жилета и страховки, и я не могу ему помочь ничем, я привязана к этому штурвалу, колесу этому… А если я брошу штурвал, и снова вдруг с такой же силой шквальнет, то поломать нас может… в смысле грота-гик, а не нас, но это одно и то же… Или плюнуть на этот грота-гик?! Мой муж считывает мои мысли и кричит, грозя мне кулаком — и думать не моги, Машка! Там стоять!!!

Стучу пяткой о палубу изо всех сил — Жееенькаааа!..

Невероятно. Среди черных лохмотьев с неба четко вырисовываются смерчи — никогда ничего подобного в Балтике не видели… Три штуки. Один большой и два маленьких. Далеко. Милях в трех. Спасибо, Посейдон, что далеко… Жееенькаааа!!! Смерчи…

По щелчку выключилось солнце. Всё. В полной тишине и внезапном безветрии, в темноте, в осознании могущества и величия зарождается небесный гул. Мы замерли — чего ждать? только нога моя по инерции бьет по палубе SOS…

… и вот наконец прорывается этот черный небесный мешок, и градины с черешню размером мощно и громко высыпаются лавиной, засыпают все вокруг — и море, и лодку нашу, и нас…

Мы стоим рядом, прикрывая головы руками, напяливая друг другу оранжевые резиновые капюшоны… За пять минут море прибито как асфальт. Мы не верим, что нам посчастливилось такое увидеть — море действительно каменеет! Лежит недвижно, ни малейшего намека на живую воду…

Кокпит завален льдом. В мои резиновые штаны, так и не стянутые ничем, тоже немало залетело, холодно… На лбу у Вовы кровь.

…всё кончилось, рассосалось… как и не было. На востоке солнце и кучевые облака. Библейская картинка. Смешанное чувство, странное: вроде видели настоящие смерчи, черные соски тучи смертельной, в радужной юбке поднимающейся пыли морской… и где они?

— Ай молодца, Максимка! — мой муж улыбается. — Кароший матрос Максимка…

Похвалил. Я счастлива.

Кончается наша вахта, и мятая физиономия боцмана высовывается в люк. — Благость-то какая, — зевает Женька. — Ой, дождик был? А чё вы так орали — то? Чуть Ваньку не разбудили. Потише надо всё-таки, господа, вы тут не одни. Дома надо отношения свои выяснять… Ставить чайничек?

— Дааа, боцманюга… Тебе хоть артобстрел. Хотя, может, ты и прав, извини, разорались… Это я Маше объяснял, что нельзя неодетой на вахту выходить… И кофе ставить на штурманский стол с картами нельзя, пролиться может. Всех, кстати, касается! И ни одного спасжилета под рукой, в отца и сына и святую деву в райских кущах… в прежние б времена в каторгу тебя за это! И вахта наша кончилась — где Ванька?!. Давай буди его, дармоеда!.. И не чайничек ставить, а завтрак нормальный делать!..

И так далее. Чистый Посейдон.

— Знакомьтесь, — сказал Толик, добровольный спонсор наших плаваний в дальние страны, превратившийся за пять лет в друга. — Это Сергей, моя правая рука, зам, так сказать… Второй год просит взять его в моря. Возьмём?

— А что ж не взять? Возьмём… — мой муж не против. Сергей выглядит убедительно — взрослый, крепкий. Не так уж много на лодке мужиков c мускулами. И глаза у него умные. — Давай вкратце, что умеешь. Опыт-то хоть какой-нибудь был? Морской, речной…

— Ничего не умею, и опыта никакого, — улыбается Сергей, — но я хорошо обучаемый, есть это во мне… И всю жизнь мечтал… в море побродить. За пятнадцать минут толково рассказывает о себе, вернее, отвечает на наши вопросы — бывший военный, руководит в Толиковой строительной компании тремя десятками очень разных людей, воспитывает двоих пацанов — одного родного, другого приёмного. В прошлом — альпинист, и детей даже в горы брал. Про жену не поняла — по-моему, что-то там не совсем безоблачно… Не курит. Рюмку держит, когда надо, но не очень любит. Хорошо готовит — и главное, с удовольствием это делает…

— То есть подходит он нам, правда, Вов? Правда, ребята? — перебиваю я. Как — то сразу понравился мне этот Сергей… и вообще, новая кровь вливается в организм всегда на пользу организму. За редким исключением.

В этот раз идем коротко — только в Стокгольм и обратно, даже в Хельсинки не пойдем: хоть финская виза у нас всегда открыта, но там уже всё излазано и изучено…

— Да и правильно, что там делать? — говорит Ванька, юнга наш, будто его спрашивали. — Надоело уже…

Надоело ему. Наглый мальчик.

Стокгольм у нас впервые, и нас это очень радует и вдохновляет — мы любознательные все как один. Планируем на два-три дня там задержаться, познакомиться с местным культурным колоритом. У нас есть две недели на всё про всё, но это даже много для такого точечного похода. “Ничего не много, — говорит мой муж, — прогноз плохой… Дутье сильное обещают, причем в морду, чистый вест”.

— Не боись, кэп, у нас теперь всё есть для полного счастья, — говорит боцман Женька. — Ничего нам теперь не страшно, йо-хо-хо…

Женька намекает на новую парусину — это и правда чудесная парусина! Штормовой комплект — грот и стаксель! — сшиты лучшим парусным мастером в мире, нашим любимым другом и классным гонщиком Степанычем в нашей клубной мастерской. Сшиты из шестисотого дакрона, то есть квадратный метр такой ткани весит ни много ни мало шестьсот граммов! Фанера. Но это не всё. Раксы — ползунки такие для крепления паруса, — сделаны из бронзы! У нас никогда не было ничего подобного, поэтому все очень счастливы, особенно боцман — что естественно.

Выходим в ночь, как любим. Первый час не делимся на вахты, никто не хочет уходить спать, тем более новый человек на борту… Новый человек из Сергея превращается в Серёгу минут через десять, нам всем так намного удобнее и привычнее. Он интересуется всеми тросами и веревками, что откуда тянется и где заканчивается, что на что влияет, как крепится и почему так называется…

Руль он чувствует сразу, чем очень радует капитана…

— Будешь с нами в вахте, — говорит Вова, — Машка тебя научит рулить, она в этом деле очень даже… Эти-то охламоны ничему не научат, им только пожрать побольше да поспать подольше… ладно, ладно, шучу… С нами будешь, Серёга, — и тебе польза, и мне спокойней…

Раздувает на глазах. Западный ветер усиливается до двадцати пяти узлов и тащит за собой дождь, сначала небольшой, а через час уже совсем серьёзный. — Всё, Жень, ставьте с Ванькой парусину штормовую, берите Толяна и спать валите, нечего всем тут толкаться и мокнуть. Делимся. Устраиваем крещение Серёге. Да, Серёга?

Счастливый Серёга, облаченный в непромоканец, по-детски улыбаясь, кивает несколько раз в знак согласия…

— Слушайте внимательно, — мой муж делает паузы, хочет по-настоящему разбудить нашу бдительность. Меня он включил в список адресатов, чтобы Сергею было покомфортней… ну, что не его одного обучают. — Раздувает так, что мама не горюй, и это, пардон, мордотык. В смысле дует нам в лицо. Придется поработать, покрутиться… Галсами пойдем, Серёга, ёлочкой…

Туда-сюда, туда-сюда… — Вова изображает елочку. — Маша на руле. Слушать каждое её слово. Говорит «к повороту» — знай, что у тебя пять секунд. Снимаешь аккуратно шкотик с утки, пару шлагов с лебедки. Потом, Серега, команда «поворот», и как только я крикну «давай», ты отдаешь шкот — немедленно, не раздумывая, сразу! а потом внимательно смотришь, что буду делать я. А я, Серега, буду выбирать другой шкотик, ага…

Когда поймешь, как я это делаю, и захочешь сам попробовать, дай знать — поменяемся, и в следующий раз я буду отдавать, а ты выбирать. На гроте и бакштагах — сначала я один. Сначала, Маша! я сказал — «сначала», не ори… Потом подключится и Серёга… Ну вот. А называется это всё поворотом оверштаг. Идем еще минуту, Маш, и начинаем крутиться. Серёга, задавай вопросы, у тебя есть минута.

Сергей спрашивает, что такое бакштаги, быстро понимает и уверенно объявляет, что он это может. Вова молча жмёт ему руку.

— Говорю сразу, Серёга, что сначала будет тренировка… будем вырабатывать у тебя мгновенную реакцию на команды. Сделаем поворотов десять подряд с интервалом в несколько минут, и ты поймёшь, что ничего в этом особенно страшного нет. А потом будем ехать в рабочем режиме — спокойненько, одним галсом минут по тридцать. Порулить на остром курсе поучишься. С одной стороны — дрянь погода, конечно, а с другой… как ещё вырабатывать эту мгновенную реакцию? Ну да ладно, соколы… Маш, начинаем!

И началось… Целый час Серёга прыгает как обезьяна, скользя и падая — вырабатывает реакцию, как и приказали. Три раза, беспомощно по-детски матерясь, получает гиком по голове, на четвертом маневре уворачивается — ЙЕС! На пятом перестает называть моего мужа на “вы” и по имени-отчеству, оставив одно отчество, и объявляет, переорав шторм, что ему уже надоела глупая однообразная работа по отдаванию шкота и набиванию бакштага, и что он даёт об этом знать! Весь его мокрый и гордый вид выдает душу морского волка — приятно посмотреть.

Следующий час он, вцепившись в штурвал и выкрикивая междометия, учится видеть в слабой подсветке запомненные нужные циферки курса на умываемом дождем компасе. Бронзовые раксы начинают греметь и звенеть в пазу, если Серёга теряет нужный угол к ветру — ох, спасибо, Степаныч! прямо пособие для начинающих! — и Сергей методом тыка выравнивает лодочку, и звон прекращается… — Я понял, Маша! Я понял, Константиныч! — Сядь! Удобней будет! — кричит мой муж, и тот мгновенно садится, а я вижу быстрый взгляд мужа на меня и считываю: ты бы, мол, ни за что не села, просто из вредности!

— Хорошо что есть кого поучить, правда, Вов? — хотя могла бы и не ёрничать, всё равно ничего не слышно…

К утру раздуло аж до тридцати узлов, всё тот же проклятый вест… ох и ветрюга! Дождь поливает, море моет, всё гудит и звенит… Но Сергей приноровился, выглядит браво.

— Маша, смотри какая скорость, — он показывает рукой на ревущую воду за бортом, над которой мы, как ему представляется, летим морской птицей. — Сколько мы прошли, как думаешь?

— Серёжа, — кричу я в ответ, — я не хочу тебя расстраивать, но… — я тыкаю пальцем в прибор с цифрой шесть. — Шесть узлов скорость. Это одиннадцать километров в час, Серёжа. А учитывая наш зигзаг, недалеко мы уехали… Ночь и шторм создали иллюзию скорости. Мне всё равно, сколько мы прошли, я уважаю иллюзии, но у мужчин всё по-другому. Одиннадцать километров в час им мало. Я имею в виду новичков, конечно.

— Ну как вы? — высовывается наружу уже одетый и на всё готовый Женька. — Не скис ветер?

— Нее, боцманюга… Это надолго. Меняйте нас. Поешьте внизу, сюда не тащите ничего, моет. Десять минут у вас. Парусина и правда классная! — мой муж доволен. Это то, зачем он ходит в море. Ему нравится управляться со всем этим.

Сергея отправляем вниз к ребятам — пусть с ними чаю попьет и расскажет про семнадцать наших оверштагов, это не жук чихнул. Заодно узнает от боцмана, что одиннадцать километров в час — вполне приличная скорость, если не зигзагом…

Через четверо суток даже боцман, видавший виды, не выдерживает и объявляет общий сбор:"Может, возбудим чудовище? — имеется в виду двигатель, — жалко мне так парусину трепать, кэп! да и не только парусину…" — и это правда крик души.

Мы уже прошли четыре пятых пути. Шторм не затихает, порывы до тридцати пяти узлов. Дует ровно оттуда, куда нам надо придти… Все действительно устали и изголодались, сидим на холодном пайке. Толик не встает, укаченный, и Сергей заменяет его всё время, пока не спит. Повезло нам с парнем, говорит мой муж.