Мы остаёмся молодыми…

Вам я оды посвящала,

Хайяма мудрого вещала,

Теперь я прозой увлеклась,

Насмешек классиков боясь.

Нашла кумира наконец,

«Садов вишневых» он творец,

Великий Чехов — Чехонте,

Хоть времена уже не те.

«Вишневый сад» — его уроки,

У нас, в России, есть пророки,

Давайте жить по их заветам:

Спасенье наше только в этом.

Стучит топор по вишне спелой,

Охотник бьет по чайке белой,

В футляр учитель облачился,

В хапугу доктор превратился.

Великий Чехов предсказал

Нам гибель сада родового

От рук Лопахина, когда-то крепостного

Мальчишки, ставшего магнатом,

Его чертоги полны златом.

Он хищник, зверь, ему нужна нажива,

А будет ли Россия жива —

Ему на это наплевать.

Лопахины пришли опять,

Замкнув порочной жизни круг.

А Вы, мой ученик и друг,

Не согласясь в душе со мною,

В «вишневом садике» с сестрою

Вы сохраняете кусочек рая,

Подтверждая святые Чехова слова:

«Спасает мир лишь красота!»

Но красота хрупка, как чаек скорлупа.

«Так беззащитен мир!» —

Нам вторит наш кумир

И наш пророк Евгений, —

Другой эпохи гений,

Дитя войны, ушедший к журавлям,

Оставив душу на земле своим друзьям.

Его «белые снеги» — это слезы солдат,

Они в чужой стране под вишнею лежат.

Но ты не думай, друг,

Что все сойдет тем с рук,

Кто предает страну и красоту.

Есть высший суд,

Туда придут пророки наши и все мы,

Бессмертный полк защитников Земли.

Ничто не сходит с рук:

«Ни позабытый друг,

С которым неудобно,

Ни кроха муравей,

Подошвою твоей

Раздавленный незлобно».

(Е. А. Евтушенко)