Сказки белой вороны

Нет, не на самолёте и крылья тоже не вырастают,

только вдруг тело становится невесомым:

взмах рук

и уже отрываешься от земли.

И всё, никаких нелепых движений.

Лишь желанием движешься: захотел вперёд — пожалуйста!!! Назад, вверх — пожалуйста!!!

Поднимаешься

высоко-высоко,

а внизу остаются макушки людей и деревьев, антенны и звуки.

Всё уменьшается и становится неважным.

Плавно перемещаешься и удивляешь других:

«Как, разве люди…?»

И учить их так летать бесполезно. Это есть или нет.

Бывают, встречаются, такие же, так же летающие…

И тогда, просто молча протягиваешь руку

и дальше летишь вместе, думая:

«Ты не один. Рядом кто-то есть. Тебя понимают».

Можно посмотреть в глаза, услышать:

«Тебе хорошо? Мне тоже!» — и продолжать парить.

А ещё можно увидеть солнце за горизонтом и дотронуться до звёзд.

Я помню: я умела летать.

И метла мне была не нужна.

Впрочем, наверное, каждый умеет летать:

кто на самолёте и др. агрегатах,

кто на метле,

кто на игле,

кто просто от того, что невесом, — это грустно и уже совсем другая история…

Тут ветер вырвал лист бумаги и у него началась

своя, личная жизнь.