ИГЛЫ – ИГРЫ

КАРТИНКИ С ВЫСТАВКИ

1

Хвост поезда уполз за горизонт.

На рельсах только изморось осталась.

Японец в котелке, раскрыл свой чёрный зонт,

Хотя дождя, ещё не наблюдалось.

Чертили ласточки меж серых облаков,

Замысловатой геометрии фигуры.

Когда из многозвучья голосов,

Согласно знакам божьей партитуры,

Мелодия сложилась и слилась,

С природой убегающей натуры.

Весельем наполняя пёстрый люд,

И позволяя в сласть крутить амуры.

И молодости шумной, и мужам седым,

Чей опыт жизни говорит: «Все бабы — дуры»!

Гук*, поднабравшись в волю новостей,

Пресытившись гуляньем по перрону,

Сел на извозчика, и покатил скорей,

Докладывать кормильцу и патрону,

Что на вокзале утром нет смертей,

Фандорин-сан* ошибся, слава Посейдону!

И можно выпив чашечку саке, опять предаться,

Дрёме — занятию достойному вполне…

2

Блошиный рынок плещет матом в окна.

В квартире солнце растянуло сеть. Куда

Попали: телефон, копеечная вобла, про —

Давленный диван и пепельницы медь.

Предсердие качает с перебоем, отравленную,

Алкоголем кровь. И с целью обретения покоя,

Листаю в новь тургеневскую «Новь».

Пытаюсь вникнуть в давние расклады: Кто? С кем?

И по какому поводу? Зачем? Не знаю лишь,

Кому всё это надо? Чужая страсть, как омут,

Вешний зыбкий по Весне. И может стать, последней,

Каплей горя или читателя оставить не в себе.

А в «Жёлтом доме», в пору листопада, забиты,

Все свободные места. Как не крути, нет — мне туда,

Не надо. Там отлучат от чистого листа. Заставят,

Жить, как зверя в тесной клетке. Чуть что, не так,

Под кожу впрыснут яд. Бывает так, из тех чертогов,

Медицинских, и у поэтов, нет пути назад.

06.01.2018 18:05

ЭКСПРОМТ — VI

Незнания своего, нет, не страшусь.

И контурные карты жгу над газом.

Какая разница, когда, я в путь пущусь?

Ведь жизнь моя, «накрылась медным тазом».

Осталось лишь, чуть меньше половины,

Быстро текущих дней, бессмысленных ночей.

А там, как знать, куда лежит, тропа души моей?

Возьмут, да сделают межзвёздным водолазом,

Нырять и плавать стану меж теней. Выискивать,

В кипучих океанах, добро чужое. Чтоб три тысячи,

Чертей, могли пропить хабар, в иновселенских,

Ресторанах, и мёртвых золото потратить на блядей.

Работа та ещё видать, не хуже канцелярской, надеюсь,

Что чистописания не страшней. А то вдруг, окажусь,

В конюшне барской, затем, чтоб, взнуздывать,

Взбесившихся коней. Какому ни будь демону, из мелких,

Кто старше беса, но чуть ниже упырей. Да мало ли, дорог,

Крутых и терпких для бесприютной участи моей?

09.01.2018 14:19

ЭКСПРОМТ — VII

Любовь прекрасна, я её не стою,

Не то чтобы гвоздя, иной слезинки.

И не хрен, о любви писать в стихах.

Всем всё ровно, что свадьба, что поминки,

Виновник торжества, всегда в долгах.

Поэтому, жить надо без напряга.

Украл молчи, кто в силе, тот и прав.

Обиду, боль, всё стерпит лишь бумага,

В каких ни будь убогих словарях. Всё,

Прочее оплачено быть должно, по счёту,

Сталью или же свинцом. И Бог и ним, с тем,

Что назовут моралью. Мы все играем за одним,

Столом. Где карты мечет сразу в пользу казино,

Какой ни будь крупье. Слепой двурушник,

И выиграть, никому не суждено.

09.01.2018 15:40

ЭКСПРОМТ — VIII

Вот бы, взять, да и уехать — в Парагвай!

Это вроде, отпуск летом — Пропуск в Рай!

Ничего, что в джунглях влажно и темно,

Там помимо крокодилов — Никого!

Не бурлит телеэфир и не стучит, по ночам,

Электродрелью — Содомит! Что один в,

Пустой квартире, сверлит пол, ему надо,

Заработать, он — Хохол! У него,

На праздник — Сало! В будни — Хер!

Так меня здесь всё достало! В СССР,

Попасть желаю хоть на — Час!

Прокатится на трамвае, выпить квас.

Просто выйти на бульвар и потолкаться,

Меж людей. Ещё не отягощённых горем,

Доброй Родины — Моей! Жаль, что это —

Невозможно! Да, Бог с ним! Только чуют,

Мои ноздри — Мира кровь! Где-то рядом,

Совсем близко — Серп войны! Быть великой,

Горькой жатве без — Вины!

12.01.2018 01:14

ЭКСПРОМТ — IX

Что в тишине такой разноимённой,

Мы ищем, прикурив от пустоты?

Вот марки, собранные в детстве.

Вот стакан гранёный, подаренный,

Хранительницей тьмы, во дни, депрессий.

Чтоб залить водярой, убогий быт. Боль,

Исковерканной души. Вздор школьный,

В разлинованных тетрадях, на веки,

Проклят и давным-давно забыт. Вдруг,

Неожиданно всплывёт и как дымящаяся,

Рана, как краденный у дьявола магнит,

Саднит и мучает воспоминаниями,

Где всё ещё, мой город не изрыт,

Как пулями рекламными щитами,

И власовской «портянкой» не пестрит.

И есть надежда на выздоровление,

И жив отец, и старость к маме не спешит.

Надежда есть, но я уже — убит!

13.01.2018 01:12

А. Н. ***

Вдруг в доме станет темно,

Исчезнут тени от свечки.

И постучится в окно,

Чужая жизнь из кино.

И встанет в рост на крылечке.

Что буду делать тогда?

Не знаю, пить или плакать.

Ведь снова память будить,

Играть с судьбой в домино,

Ступать в осеннюю слякоть.

А я, совсем не готов,

К принятию новых даров.

Пропах копеечной водкой.

И разучился рулить, без,

Парусов и ветров, своей,

Убогонькой лодкой.

К тому же, музыка дней,

Звучит давно не с моей,

Живой как свет партитуры,

И я не чувствую в ней,

Ни смысла новых идей,

Ни уходящей натуры.

Так пусть всё будет, как есть,

Давно пора разучится,

Взирать на мир, как на дом,

В который, кто-то стучится.

Не то, возможно совсем,

Поехать вниз головой,

И окончательно спится.

19.01.2018 14:14

ДВЕСТИ ПЯТНАДЦАТЫЙ КАТРЕН НОСТРАДАМУСА

Ещё горит огонь в моей яранге,

И черти с дымом вылетают прочь,

Царапая когтём кривой фаланги,

Морозную октябрьскую ночь.

И вовсе не в сомнениях о Боге.

И не под гнётом собственных забот.

Я прибываю. Быт моей берлоги,

Меня признаться, вовсе не ебёт.

Иное, под корой хмельного мозга,

Гнездится уж полгода как. Мечтаю

Вплавь покинуть полуостров. Предвижу,

Бедствия. На небе дурной знак.

Является столь часто, что кажется,

Прописан янтарём. И всякий день,

Погожий иль ненастный, он говорит:

Беги. Спасайся. Смерть идёт с тавром.

Подвергнется Нашествию Страна.

Гиперборейских Руссов Уйдут в ничто.

И превратятся в мусор, поля и пастбища.

И сгинут подо льдом, и пеплом города.

Всё в раз изменится, и смелый станет трусом,

И реки потекут не весть куда. В добавок ко всему,

Ток электрический, изменит минус с плюсом,

Сместивши несколько земные полюса.

29.01.2018 16:50

***

Невероятная халтура, писать плаксивые стихи.

Травой — дурманом, на хи-хи подстёгивать своё,

Сознание. И лгать родне, как шерсть с руки, что:

«Без бабла и пол строфы не накропаю в оправдание».

А то, вдруг отпрыски мои, решат, что, на строку легки,

И по стопам моим, увы, отправятся ловить мечты,

В страну гнилого рифмования. Жить там, им будет,

Не с руки. Ни технологии, ни знания. Тем паче здесь,

В миру, где свет, есть, лишь, для Геллы и Афрания.

30.01.2018 23:36

ЭКСПРОМТ XI

И творчеством, и ростом не велик.

Имею с бытом вечные проблемы.

Как прежде пьян, и не могу не пить.

Не тунеядствовать, не выпадать из схемы.

Таков мой путь, измеренный в стаканах,

Ведущий из… скорей всего, что на…

Но я привык не быть, одним из клана,

Достаточно вполне, что я есть я.

Кто не согласен, пусть напишет книгу,

О том, как правильно грести не под себя.

А я останусь среди тех, кто держит фигу,

В кармане. И нос по ветру в чаянии рубля.

Образование моё грешит пробелом. Диплом,

Давно, прибит гвоздями над столом. Конечно,

Хорошо быть вечно в белом, но жизнь,

Заставит, и измажешься дерьмом. Здесь,

Чистых нет. И запах как в дегтярне. Солоно —

Горький с кровью пополам. Как учит Маркс:

«Всяк труд — предмет товарный» и я торгую,

Собственным пером. Царапаю сто строк,

Не ежедневно, но всё ж, достаточно, чтоб,

На флакон поднять. И пусть идёт по дальше,

Цензор гневный. Ему, моей судьбы, не поменять!

31.01.2018 18:17

ПИСЬМО А. П. ЧЕХОВА С МЕСТА СОБЫТИЙ 1900 ГОД

***

Когда мы тырили бутылки,

Из погреба, где «Рислинг» стыл.

Старик Державин нас заметил,

И всех, директору спалил.

Типа А. С. Пушкин.

***

Говорят, интернет это — Бог.

И уже, слагают об этом песни.

От которых, весь Мир оглох,

От Чукотки до Красной Пресни.

Даже здесь, на краю небес,

Стаи ангелов в робах белых,

Тянут оптико-волокно, на три

Сотых, шестнадцать целых.

Дескать, велено пролагать,

Трафик новой Любви и Веры.

Не пропойцам, каким ни будь,

Юзерам, отчаянно смелым.

Что Свет Истинный понесут,

Людям с помощью ноутбука.

Чтоб не висли вдруг, без вины

И не сгинули в Вечных Муках…

05.02.2018 16:23

ЭКСПРОМТ XII

Звездец всему, и лошадям, и людям,

Ушёл под лёд последний паровоз.

Здесь всё, как в шахматах. Пехотой,

Загнан в угол, и из угла, не выбраться,

Барбос. И хорошо, если и цепь, и миска,

И будка есть. А то, снесут на живодёрню,

В храм садиста, и станешь там, и увядать,

И цвесть. Пока в стране сбежавшей, от марксизма,

Хоть у кого, пол сердца медных, есть.

Или же, всадят с дуру пулю с ядом,

Промеж рогов, чтоб зря не мучился,

Нелепой верой в жесть. Иные пастухи,

Приставлены за стадом смотреть.

У них в руках не только «Что, бля?! — Шесть!»

Но вяжут в узел, принципы по круче,

Которых в, философских книгах, тьма,

Из тьмы, а тот строитель, что возвёл,

Плавучий дом на случай, для них,

Всего лишь, плотник без вины.

16.02.2018 23:39

ПРОГРАММА МИНИМУМ

От простуды треснула губа,

И чесотка одолела тело.

Ах, зачем же, жизнь меня внесла,

В список живших в годы беспредела?

Нет бы кинуть, лет на семьдесят назад,

Пусть и в раскалённую Европу. Только,

С теми знаньями: в чей сад, вор забрался,

И зачем, устроил всему Миру — жопу?

Ох, и завертелась бы юла! Лучше не,

Придумать. Право слово, как в той песне:

«Знай свои права! «Штучные» откроем,

С полвторого»!

А ещё, бабла бы, накосил, и пустил бы,

Биржу всю по ветру. Отогнал масонов,

От котла. Разобрал Нью — Йорк по,

Километру!

Горби, задушил бы ка щенка,

Голыми руками в колыбели.

Чтоб его поганые дела,

В будущем значения не имели.

Виндзоров развесил по столбам, как,

Протухшую селёдку в день получки.

Всяких там, политиков, в Бедлам,

Пока Мир не довели до ручки.

Ой, и натворил бы я делов,

Господи, прости за откровение!

Жаль, что, «кроме мата — нету слов».

И почти закончилось терпенье!

06.03.2018 03.16

ЭКСПРОМТ XIII

Пепел — это только то, что в пути, сразу после тёплых дождей.

Господи, скажи, как мне быть, я давно устал от людей?

Потому, и жгу корабли если соловей не поёт. Потому,

Вокруг так тепло, потому и плавится лёд. Сидя на краю,

Января, трубку раскурю от углей, и у проходящего дня, попрошу:

«Грамм сто мне налей». Потому, что дальше невмочь, дальше,

Круторогий Февраль, а за ним столетняя ночь, а я, всё ищу свой Грааль. Верую, он скрыт где-то здесь, в подземельях, в горном Крыму. Только мне, Никак без огня, и не подойти одному. Рядом нужен кто-то ещё. Кто-то, кто, способен понять: Что такое, время вообще?

И как повернуть его вспять?

Но, вокруг совсем никого. С башни лишь, кричат сторожа, проклиная, Ветер Борей, рвущий из песка якоря…

14.03.2018 06:18 — 14:33

***

Я из лесу вышел, а толку чуть?

В цепях как батрак, и пьян.

На мне пальто чужого плеча,

И зубьев во рту, изъян.

Должно по случаю, где, подрастерял,

Наткнулся на вражий кулак,

А может скулой саданулся об пень,

Ведь, всюду вселенский мрак.

Сколь дён, шкандыбаю не весть куда?

Найти бы где, хоть тухлый кабак,

От пуза пожрать горячительных щей,

И выспаться, но ништяк, за горой.

Не светит мне, как будто кто, слямзил фонарь,

Лишь только, занудную песнь, о чужом дерьме,

Поёт подгулявший волгарь, он щиплет струну,

И кладёт слова, как в стену кладут кирпичи,

Мелодия эта — разуму яд. И камень, на дно души.

24.03.21018 23:16