Стена

Я напевал себе под нос, уставившись в серое вечернее небо. По коже бежали мурашки. Похоже, они устроили митинг на моем затылке. Не знаю, против чего они протестовали, но я их митинг не санкционировал.

Собраться. Взять себя в руки…

Я обхватил себя руками. Собраться не получилось, зато на спине я нащупал листок. На нём корявым почерком было нацарапано:

«Спи не спи, дурачок — ночью ты один, дружок.

Над тобой потолок, под тобою — пол, дружок.

Все твои стихи — умрут, а тетрадки пропадут.

Хоть пиши, хоть не пиши — не получишь ты…»

Я смял листок и умоляюще посмотрел на стену. Чёртова стена не поддалась моему взгляду и не сдвинулась с места. Дурацкая, бесцветная стена. Бесконечная, абсолютно немая. Надо же было именно ей попасться на моем пути. Я закурил и, тут же вспомнив, что бросил — бросил снова.

Я заснул. Мне снился белый город. И не был он ни оазисом в пустыне моих угнетенных мыслей, ни вдохновением для моего уставшего сердца. Он просто возник. Таким, каким я его помнил. Там был я. Ещё совсем другой я. Ещё совсем другие люди рядом со мной.

И вот, белый город промчался мимо. Я попал в другое место — другой город. Не знаю, почему ко мне прицепились эти города… Обычно же, люди цепляются за них, словно помешанные, увлеченные любимой навязчивой идеей, а не наоборот. Я огляделся. Увидел себя совсем маленьким. Сколько мне сейчас? Восемь, девять? И о чем думает этот мелкий засранец? Наверное, о том, что сейчас нужно сосредоточиться на какой-нибудь очень важной задаче. Например, построить гараж, под свои игрушечные автомобили или выпросить денег на резинового попрыгунчика и бежать играть в парк, а может быть пойти в сквер и набрать шампиньонов побольше?

Конец ознакомительного фрагмента.