Стихийное

Не хочу быть твоей головной болью.

Я хочу быть твоим обезболивающим.

Покрывать раны нужно губами, — не солью,

Без оглядки на окружающих.

Мне не хочется рвать тебе в клочья

Настроение, мозг или душу.

Если уж и врываться ночью,

То лишь для того, что пульс твой послушать.

Я, как будто уже слишком «стара»,

Чтобы ругаться и зря бить посуду…

Я считаю, что до утра

Нужно только любить, — не упреков взаимных

сооружать груду

«Нужно только любить», — проносится эхом.

«Нужно только любить», — как молитву, как заповедь

Повторять перед сном, перед человеком,

Которого вы действительно любите, а не просто,

простите,

с ним трахаетесь

27 января, 2012

А рома становится все меньше и меньше.

Я пью эту гадость, и будто бы легче.

Я слушаю песни, под которые жить не хочется,

И жду, что мне скажут, когда все это закончится.

В больших магазинах теряю себя,

Потом километрами меряю город.

«Наверное, дальше так больше нельзя?», —

Говорю, а глаза сами ищут повод

В компании лапочек трех, что на кухне,

Бренчу по гитаре, пою им новые песни.

Пою им о том, что все скоро потухнет,

А внутри у самой градусов двести.

А внутри у самой куча стекла разбитого, —

Как если держать стакан над пламенем, — он взорвется,

или хотя бы скрючится.

Я вот так же хожу — убитая,

После каждого «Извини,

не получится…»

4 декабря, 2012

Руки сами лопались в кровь.

Мысли выступали инициатором боли.

И судорожно бросалась вверх-вниз одна бровь,

А сердце пряталось на антресоли.

Ватные диски размазали полночь, —

Тушь заливала глаза непонятного цвета.

Клубничная паста — пошловатая горечь,

Осенняя зимность — недостаточность лета.

Черствые клавиши снова ломались, —

Поперек моих криков вставляя «нет!»,

Чтоб мы опять в сотый раз не попались

В наших стандартных обид трафарет

Но руки-самоубийцы

Добивали себя, отчаянно колотя,

По буквам, словам и страницам,

И все-таки выбили:"А я не могу без тебя…».

16 декабря, 2011

мне бы только в себе разобраться.

мне бы только себя разобрать,

чтоб потом точно знать, куда срываться и не срываться,

на ком срываться, с кого срывать

мне бы только хоть сколько-нибудь научиться

тебя рассказать, мое солнце,

чтобы потом за чашечкой чая с корицей

говорить, как с тобой мне тепло и просто

мне бы только не разрываться.

мне бы только себя не рвать

ни с того ни с сего среди ночи,

вдруг перестав смеяться, —

мне бы руки в руках научиться держать

мне бы только легко и просто

где-то здесь, а не где-то там.

мне бы только сворачивать простынь

в четыре руки напополам

10 апреля, 2012

Моя жизнь — разноцветные полосы.

Я то режу, то вновь рощу волосы.

Состояние невесомости —

Километры раздавленной гордости.

И я даже не злюсь, — как-то даже обидно…

Я почти, как Иисус… я люблю — не взаимно.

это больше, чем просто «интимно».

это сильно, однако. да, сильно…

Моя жизнь — разноцветные полосы.

Ты сегодня не в духе? А я, знаешь, не в голосе…

Ты убей меня, может? Убей меня полностью.

Чтоб покинула я тебя с чистой совестью.

27 января, 2012

Судорогой глаз извелся до слёз.

Съежился.

Сжался.

Сдался. Весь.

И по щекам понеслось,

Потеклось

То, что не сказано было

Здесь.

Бедный.

Такой беззащитный,

В ресницах

Мокрых,

Измазанных тушью синей.

Плакал.

Рыдал, как ребенок обиженный,

Растроганный

За что-то ещё не созревшее

И не сильное.

От избытка эмоций

Жидких и влажных

Почти захлебнулся,

Начал тонуть.

И всё увеличилось

В дважды

До «важно»,

Хотелось, чтоб рядом был кто-нибудь.

Хотелось на солнце,

Хотелось на ветер,

Просто хотелось

Куда-то бежать.

И если бы был

Конец в этом свете,

То, может быть, даже

С концами порвать,

Чтобы не было этих

Лицом

На кровать…

Мозг

Друг другу

Синхронно

Выносим,

Лечим

Друг друга

Советами.

И,

Матерясь, убегаем

В осень,

В дожди

С пистолетами.

В окнах

Карябаем

Сообщения,

Бьем свои руки

В стекла.

От недостатка-избытка

Общения

Глядим на прохожих

Сердито и

Блекло.

«Без» —

Не привыкли,

«С» —

разучились,

Лишь совместные наши

Сны

Так же снятся нам,

Как и

Снились.

Приходим.

Вниз взгляды.

И вроде бы

Виноваты.

Играем в игру

«Кто же первый?».

Стоишь и молчишь,

Набрав

Будто ваты.

Ты посылаешь глазами,

А я говорю:

«Да пошла ты!».

— Девушка,

Вот вы вот,

Какой бы из этого

сделали

Вывод?

Вы.

Вод

Расплескала

Река на берег,

Словно оплакивала,

Что ли,

Кого-то.

Будто

в потоке

Забот

И истерик

Не смогла избежать

Чего-то.

Не.

Смогла.

Не.

Сумела.

Так и

Не.

Научилась.

Нос свой

Совать

Не.

в свое дело.

Об без-ответное

«не».

Разбилась.

Разбилась.

Расплакалась.

Раз…

Летелась.

Рас-

Поясолась.

Разошлась.

Ей просто сегодня

Хотелось,

Жить

Не так

Пресно,

А чуточку

Всласть.

Вы вот,

Такая хорошая

Умная,

Держитесь

Твердо и прямо.

Какой бы Вы

Сделали вывод,

Когда бы

Сами себе

Рыли

Яму?

Помнишь, мы раньше умели пить?

А помнишь, мы раньше любить умели?

На фото тех лет улыбки и жизнь, —

Плевать, что та жизнь просыпалась с похмелья.

Внутренний шепот поет те песни…

В наушниках сутками льется «Вода», —

Со многими я уже больше не вместе,

Для многих меня больше нет навсегда.

Окна оплаканы будто бы. Осень.

Я, темнота и холодный пол.

Завтра я встану попозже, в 8.

Прочту это всё и поставлю «LOL».

Но то будет завтра, — так скоро.

10 минут ещё завалялось.

А мне так и хочется вернуться в тот город,

Где много меня безвозвратно осталось…

Где столько людей абсолютно разных

Засыпали со мной, а потом уходили.

Я вспоминаю. и, честно… мне страшно,

Кто знает, быть может, я скоро опять с другими…

Проснусь.

11 сентября, 2011

А потом все равно растает

Этот смех и радость жемчужная.

Одиночество не оставит

Меня без себя, — я ж ему-то не чуждая.

И фонить будут звуки до крайности,

Будут ныть, изгибаясь и выворачиваясь,

В одночасье лишившись всей странности,

В состояние «плачу» из «улыбаюсь».

Краски блекнут, — оттенки сепия,

На столе тихо нежится пыль,

И казалось, куда бы нелепее,

Чем из сказки красивой в быль?

Ложный звон. Ложный зов. Ложный выкрик.

Крик души, заточенной в стены.

Будто что-то болит. Может, вывих?

Может, вывих нервной системы?

17 августа, 2010

Человек-NOстальгия обречен на повтор.

Каждый день он по-новой ставит пластинку,

где звучат все Они.

Где звучит все О них.

Где звучит.

Где звучит каждый день — будь то Москва,

будь то Питер, Казань

или Прага,

Где звенит алкоголь по бутылками разлитым —

Начиная от виски до браги;

Где звучат сотни слов — от признаний до брани,

Где звучат рук пожатия — от встреч и до прощаний.

Человек-NOстальгия, закованный в «было»,

От бессилия порой берется за мыло,

Но потом отпускает то, что накрыло,

Утихает то самое — знаешь где — шило.

Шшш..ш-ло

Произо-шло

Всё, что произошло

И все те, кто произошли

Выыы… вы-жили

Где-то там

Никуда не у-шли

Шлиии…

Шли, конечно, целые годы

Даже меньше того — целые дни

Но у NO-человека

Одна только мода —

Спотыкаться о камни

Где написано:

«Мы здесь были

Безумно

Счастливы».

6 октября, 2016