Сеперданфеев и Дрыдоров

На улице моросил теплый летний дождь. Сеперданфеев стоял на крыше дома и прикручивал глушитель к снайперской винтовке, закусив нижнюю губу. Дрыдоров вставлял за ухо какую-то ветку.

Ты, что делаешь? — пропищал тонкий голосок Сеперданфеева.

А ты не догадываешься? — прогремел баритон Дрыдорова. — Маскируюсь.

Да, тебя за километр видно будет. Здесь же нет деревьев.

Не учи ученого. Вот представь, объект посмотрит на крышу и увидит дерево. Он поймет, что киллер так маскироваться не будет и ничего не заподозрит.

Сеперданфеев промолчал.

Слушай, Андрюха, — продолжил Дрыдоров. — Ты, что обоссался, что ли?

Нет, просто мой кот обоссал мою винтовку.

Знаешь, а я не храню свою винтовку в туалете…. Вон он.

К ресторану подъехал серебристый «Роллс-ройс». Выбежал маленький, толстый водитель в большой фуражке, оббежал машину, несколько раз запнувшись, и открыл дверь своему шефу. С заднего сидения вылез жирный, маленький человек с тросточкой в руке.

Это был Пьер Рабуи-Бьян Бобпе по кличке «Француз».

Это француз? — прошептал Дрыдоров.

Да. Только говори потише, а то Пьер нас услышит, и будет ругаться.

Дрыдоров закатил глаза от недовольства.

Несколько секунд ожидания, плавное нажатие на спусковой крючок; пуля насквозь пробила голову жертвы и разбила витрину ресторана. Все охранники попадали на землю и достали пистолеты. Один из них, что-то громко кричал в рацию.

Надо уходить, — сказал Сеперданфеев, аккуратно складывая винтовку в чемодан.

Они спустились по лестнице вниз, запрыгнули в свой кабриолет, Дрыдоров закрыл верх, и они уехали.