Касба осталась далеко внизу, маленькая, жалкая.
На удивление,
касба подходила им во всём.
Море песка, старая
касба, что выглядит как осыпающийся песчаный за́мок, ряды бараков, лысые пальмы и баррикады из пенобетона, ощетинившиеся автоматическими пушками: стволы непрестанно движутся, подмигивая глазком датчиков, и нюхают горизонт.
Да, единственный. Роскошная
касба, где жил мой родной прайд, никогда не была мне домом – скорее, тюрьмой. Откуда я, по счастью, сумела сбежать.