Ритмы точки ноль. Сборник стихотворений

Век шествует путём войны и смерти,

В сердцах разлад, а общая мечта

за годом год — зарплатою «в конверте» —

запрятана, от времени желта.

Но верю я, что светом просвещенья

Поэзия — наперсница Сольвейг,

Спасёт свою любовь из заточенья,

И Русский стих споёт, как соловей!

Ни богатства, ни свободы,

И Эллада чуть жива:

Еврозонные народы —

Утомленные чела.

Век науки, век торговли —

Не восторг — краплёный туз,

В мире нет надёжной кровли

Иль пристанища для Муз.

Далёкий друг, познавший тайны мира,

Нас разделяет больше сотни лет;

И, верно, зелены сады Омира,

Целебна и вода лазурных рек,

Там, где Парнас возвысился на годы,

Там и Кастальский ключ, как прежде, льёт,

И жив пока нежданный сын природы —

Поэт, певец — о чем же он поёт?

В век угрюмый, в век закланья

Простодушье не в чести,

Пел и наш поэт признанья —

Лишь бы ноги унести.

Пел, виденьями страдая,

Души скорбные целя,

Иногда и про лобзанья,

По этапам кровь лея…

Трепал поэта век, как волк, голодный

Безумием Эоловых страстей,

Смутился взор Урании бесплодной,

Ожесточились и сердца людей;

На пажитях, где прежде Афродита

Играла складками своих одежд,

Не раз бывала втоптана, разбита

поэта Лира — тщанием невежд!

Дух поэта возносился,

Справедливости алкал,

Безутешный возвратившись,

Тела он не узнавал!

И угрюмостью дичая,

Не спасённый на крови,

Слушал молча и печально,

Как тоскуют глухари.

И вновь дитя — нежданный сын природы,

На Лире струны нежные найдя,

Так страстно пел для Бога и народа,

Что реки поворачивали вспять!

Серебряные струны находили

Души безмолвной глушь и уголки,

И снеги падали, когда бродил он

Вдоль праздников по будням, налегке.

Взят! И властью опозорен,

Над страницею распят,

И — ату его, виновен!

Электрический разряд!

Нет, не вздрогнуло светило,

Не разверзлись небеса,

Юзом шли, не тормозили

Колесницы-колеса.

Страданиям певца нет окорота,

Они поэта явят во плоти,

Мятежная судьба, оскал решёток —

Вершины, что избранник муз достиг.

Но будто невзначай, над колыбелью,

Где спит дитя без имени, на свет

Сафо явится ворожить, и сенью

Возложит на чело поэтовый обет!

И быть может, озареньем,

Наш последний, но Поэт,

У истоков вдохновенья

Перешлёт к тебе привет.

Музу добрую восславит

За её бесценный дар,

И векам лихим на зависть

Запоёт сквозь гром литавр!