Украденный свет

— Куда-куда мне нужно, прости?

В склоне горы зияет небольшая щель. Точно не больше полуметра в диаметре. Стил выразился вполне ясно, но верить ему не хочется. К счастью, клаустрофобией я не страдаю, но все же. Посиделки в крошечном отверстии в земле противоречат моему понятию о приятном времяпрепровождении.

Стил стонет, прижав к глазам обе ладони.

— Тебе обязательно все усложнять?

Я свирепо смотрю на него, скрестив руки на груди. Я не буду отвечать, если он не станет относиться ко мне как к равной.

Когда он опускает руки и видит мою позу, его ладони немедленно вновь взлетают к глазам.

— Может быть, просто войдешь? Пожалуйста? — Он утирает лицо и указывает на дыру.

— Это явно не лучшее место, чтобы прятаться.

— Внутри он больше… немного. Через эти горы текут природные источники, они скроют тебя от посторонних глаз. А аллювий^[2] на скалах замаскирует твой запах.

Подавив желание понюхать свои подмышки, я со вздохом опускаюсь на колени. Осторожно просовываю голову, плечи и руки в тесный лаз, продвигаюсь вперед, пока бо́льшая часть тела не исчезает в проеме. Приходится пригибать голову так, что подбородок почти касается земли.

— Не спеши, мы же не опаздываем! — кричит сзади Стил. Его голос эхом разносится по черной бездне.

Удержавшись от резкого ответа, я продолжаю ползти. Острые камни и галька царапают предплечья.

После пары минут мучений я продвинулась всего на пару метров вперед, но воздух стал значительно холоднее. По рукам бегут мурашки. Я заглядываю в черную пустоту перед собой, и вдруг желание ползти дальше пропадает.

Я имею в виду, что очень не хочу продолжать спуск в эту кроличью нору.

Сзади меня подталкивают в задницу, и я взвизгиваю.

— Не тормози, — приказывает строгий голос Стила.

— Эй, слышал про личные границы?

— Такая роскошь нам сейчас не по карману, — отвечает он с тихим смешком. — Подожди, пока не доберемся до пещеры.

— Что? — Я вытягиваю шею, пытаясь разглядеть его на земле позади себя, но мы так глубоко в расщелине, что он тонет в темноте.

— Тебя еще раз пихнуть?

Стиснув зубы, я ползу дальше. Все очень плохо.

Несколько долгих минут спустя я замечаю, что туннель расширяется настолько, что наконец можно встать на четвереньки, а не ползти на животе — ну, если голову наклонить. Как через этот туннель протискивается Стил, выше моего понимания. Он не маленький.

— Мы почти на месте! — кричит он.

— Отлично, — бормочу я себе под нос.

Я продвигаюсь еще на полтора метра вперед и уже могу вытянуть шею, не ударившись головой.

— Наконец-то. Можно ползти, как нормальный… ой!

Я врезаюсь лицом в неровную каменную стену. Сажусь на корточки и ощупываю нос — к счастью, он не кровоточит.

Стил сзади толкается и возится в кромешной тьме. Кажется, разворачивается и садится — но не уверена и тем более ничего не вижу. Шарить вокруг, чтобы это выяснить, я, разумеется, не собираюсь.

— Садись. Мы на месте.

— И это все?

— Да, в этой великолепной пещере можно переждать осаду. Впечатляет?

Я верчу головой в тщетной попытке осмотреться.

— Может, и впечатлило бы, если бы я что-то видела.

— Поверь мне, нет. — Он выдыхает и целует меня в правую щеку. Потрясенная тем, насколько он близко, я отступаю назад и врезаюсь в другую стену этой мини-пещеры.

— Ой! — Позвоночник ноет от удара.

— Сядь уже. — Стил хватает меня за плечо и дергает вниз — я падаю к нему на колени.

— Ну не на меня же, — жалобно произносит он.

Я будто вся горю. Пытаюсь слезть с него, но вместо этого бью его локтем в горло.

«Я не нарочно, но считай это платой за то, что ты меня снова дернул».

Хриплый звук, рвущийся у него из груди, когда я пинаю его в живот, лишь заставляет меня улыбнуться.

— Стой! Просто замри уже.

Я замираю — прижав колено к земле у его бедра, перекинув другую ногу через его и положив руки ему на плечи.

Темнота никак не омрачает интимный момент.

— Нельзя же так и сидеть. — Все тело болит после того, как я заползла в эту лисью нору, и ноги уже дрожат.

Склонив голову, я разочарованно вдыхаю — и мгновенно сожалею об этом.

Вместо холодного резкого запаха пещеры с душком грязи легкие наполняет мужской аромат Стила.

Пот, дешевый мужской шампунь и слабый запах моющего средства.

Хотела бы я, чтобы меня отталкивал типичный мужской запах, но это не так… и это меня раздражает.

Я не позволяю себе вдохнуть его запах еще раз.

— Вот, давай так.

Теплая рука отводит мою согнутую ногу в сторону и поворачивает корпус, прижимая меня спиной к стене напротив Стила. Я отнимаю руки от его плеч, опускаю их на грязный пол и расслабляюсь. Теперь я сижу как следует, прижимая ноги к груди так крепко, что трудно дышать.

Жаловаться я не собираюсь.

— У тебя ведь нет клаустрофобии?

Я хрипло смеюсь.

— А разве, — делаю неглубокий вдох, — не стоило, — еще один, — спросить об этом раньше?

Я вскрикиваю — он вытягивает мои ноги и опускает их по обе стороны от себя. Выпрямиться я не могу, а ноги, от лодыжек до середины бедра, прижимаются к груди Стила. Ему приходится неловко обхватить руками нижнюю часть моего туловища.

Это еще хуже, чем раньше.

Я кручусь и извиваюсь, пытаясь освободиться, а он обхватывает мои ноги, прижимая их еще крепче к себе.

Когда я прекращаю свою безмолвную борьбу, смирившись с тем, что лежу в форме калачика в этом крохотном пространстве на пару с незнакомцем, то ногами чувствую, что верхняя часть его туловища двигается. Может, он просто плечами пожал.

— Это бы ни на что не повлияло. Мы бы залезли сюда независимо от того, страшно тебе или нет.

Неужели он никак не прокомментирует тот факт, что я наполовину свернулась калачиком у него на коленях?

Отлично, значит, будем все отрицать.

Наступает неловкое молчание. Если не считать нашего дыхания и звука капающей воды из какого-то источника неподалеку, вокруг оглушающая тишина.

Я пытаюсь не обращать на Стила внимания, но места, в которых мы соприкасаемся телами, горят от осознания. Жар его рук обжигает кожу через джинсы. Я напрягаю мышцы, чтобы не шелохнуться. Тело пронизывает неприятная боль из-за сидения в одной и той же позе.

Блин! Я все время чувствую этот дурацкий мужской запах.

Время течет медленно, и от этого еще хуже.

— Что такое фаза?

Может, это меня отвлечет.

— А ты правда ничего не знаешь, да?

Я не вижу выражения его лица и не знаю, оскорбляет он меня или нет, но в его тоне чувствуется скорее любопытство, а не насмешка. И все же я с трудом удерживаюсь от резкого ответа — и напоминаю себе, что люди говорили мне гораздо более жестокие вещи.

— Меня воспитывали не так, как тебя, — напоминаю я ему. — Мне пришлось наугад изучать спектральный мир, опираясь только на свой собственный опыт.

— Спектральный мир?

Я слегка пожимаю плечами и лишь после этого вспоминаю, что он меня не видит.

— Так я называю таинственное место, которое видим только мы. Там еще чудовища живут.

На пару мгновений повисает тишина — Стил переваривает мои слова. Когда он заговаривает, я наконец-то слышу несколько ответов, в которых до этого так отчаянно нуждалась.

— Думаю, это не лишено смысла. Такое название ничем не хуже других. Кстати, мы называем это миром духов. Фаза — это переход из одного мира в другой. Мир смертных — место обитания людей. Мир духов — место обитания Падших — тех, кого ты считаешь чудовищами. Это ангелы, которых изгнали с небес. Нефилимы — то есть мы — можем путешествовать между мирами. А Падшие нет.

Когда меня засасывает в спектральный мир, тело всегда видно в реальном мире, хоть оно и существует в обоих одновременно. Главной причиной, по которой я сменила так много приемных семей, было мое странное поведение. А у них все по-другому?

— Что значит «путешествовать между мирами»?

Стил шевелится и поправляет мои ноги. Я притворяюсь, что не замечаю этого, — в темноте сделать это нетрудно.

— Когда мы переходим в фазу, наши тела исчезают в одном мире и появляются в другом. В мире смертных мы очень похожи на людей. Мы сильнее и быстрее, нам нужно меньше еды и сна, но в остальном нас не отличить от людей. Наши божественные силы проявляются, только когда мы переходим в мир духов.

Силы. Да. Это уже интереснее.

— Значит, в реальном мире ты в животное превратиться не можешь?

— Нет, это возможно только в мире духов.

— Но я не исчезаю, когда перехожу в фазу. И особыми способностями, кажется, не обладаю.

На мгновение становится тихо. Сейчас я была бы не против увидеть лицо Стила. Его выражение даст мне небольшую подсказку о его мыслях.

— Нам не все про тебя понятно, — наконец признает он.

Мне никогда не нравилось отличаться от других. В течение многих лет моей тайной мечтой было найти место, где я буду своей. Я отказалась от этой мечты, когда сбежала. Пусть даже я пыталась убедить себя, что это не важно, но правда такова: найти место, где меня считают своей, и быть ненормальной еще и там — ужасно.

Сейбл ошиблась. Чем больше я узнаю о них, тем яснее вижу, насколько отличаюсь от остальных.

Я снова стряхиваю с себя меланхолию.

— Все могут менять форму?

— Только потомки херувимов. И даже в этом случае они обычно могут принимать лишь один облик. Льва, орла или быка. Потомки других ангелов обладают иными способностями.

У меня голова идет кругом. Существуют разные виды нефилимов… разные виды ангелов? Много различных сил. И погодите-ка — некоторые нефилимы превращаются в быков? Очень надеюсь, что это не про меня. В голове витает столько вопросов — мне очень нужно от чего-то отталкиваться.

— Но ты другой. У тебя две формы: лев и орел. — Это даже не вопрос, скорее, утверждение. — Я своими глазами видела.

— Три. Мне подвластны все три формы.

— Почему? Что это значит?

Вздох Стила долетает до моей головы и шевелит тонкие волосы, обрамляющие лицо.

— Обязательно задавать столько вопросов?

— Почему ты уклоняешься от ответа?

— Почему ты меня бесишь? — парирует он.

— Это часть моего обаяния.

— Ну да. — Мне не нужно видеть его, чтобы понять: он закатил глаза, выдав этот короткий ответ.

— В чем дело? Я просто пытаюсь понять, как все устроено. Я тебя смутила? Другие ученики смеются над тобой, потому что ты превращаешься в быка? — Вообще-то мне все равно, но он сказал, что я его бешу, и абсолютно неразумный внутренний голос взбунтовался, подбивая меня тыкать палкой спящего медведя.

— А, и куда девается твоя одежда, когда ты превращаешься?

— Ты серьезно?

— Ну конечно. В книгах оборотни всегда разрывают одежду и появляются в человеческом облике обнаженными. Похоже, с тобой все иначе.

— Читала много любовных романов про голозадых оборотней, да?

«Не отвечай, Эмберли. Немедленно смени тему».

— Все нормально, можем отвлечься от превращений. Я понимаю, у всех свои недостатки. Я не знала, что ты обладаешь именно этим, но я понимаю. Я бы тоже не хотела, чтобы кто-нибудь знал, что я превращаюсь в огромную корову. Больше допытываться не буду.

— Да не превращаюсь я в корову, — выдавливает он. — Я превращаюсь в быка.

Его вопрос успешно забыт. Компетентный источник: я.

— Ой, прости. А что, есть какая-то разница?

Голос просто сочится фальшивой невинностью. Приходится прикусить губу, чтобы не рассмеяться. Я вдруг радуюсь, что в наше укрытие не проникает свет — иначе Стил увидел бы, насколько мне весело.

Стил двигается — вторгается в мое пространство.

Я вскрикиваю: он сбрасывает с себя мои ноги, и вот я, сползая по стене, уже наполовину лежу, наполовину сижу на утоптанной земле.

Стил нависает надо мной, опираясь одной рукой о землю, а другой — о стену, по обе стороны от меня.

И снова я поражена тем, насколько интимным делает все темнота.

Он припер меня к стенке. Меня окружает его запах. Я чувствую кожей его дыхание.

В груди зарождается чувство, немного похожее на испуг и очень сильно — на кое-что другое, незнакомое.

Что бы это ни было, мне оно не нравится.

Стил говорит медленно, четко выговаривая каждое слово. Отпечатывая свой ответ в моем сознании.

— А значит это то, маленькая полукровка, что я очень могущественный нефилим и шутить со мной не нужно.

Хоть он этого и не видит, я киваю ему во тьме.

«Ладно, Стил, я уяснила».